È passato del tempo, quanto non ha importanza. Stamane, mentre osservavo la pioggia uggiosa ammantare di grigio la città, era come fosse stato ieri. Quando ti dissi che sarei tornata subito, il tempo di una sigaretta sul balcone, una mattina in cui l’alba sembrava non voler spuntare. Mamma dormiva nell’altra stanza, o forse sonnecchiava soltanto. Ricordo le boccate avide sul filtro e lo sguardo spento sul pavimento del balcone, la totale assenza di rumori. La mia paura. Rientrai e fissai i miei occhi dentro i tuoi. Mi guardasti e so che mi vedesti. Lo so. Superasti le barriere della morfina e io ti strinsi le mani delicata e forte, mentre sentivo esalare il tuo ultimo respiro. Mi hai detto tutto senza alcun fiato.   Hai cominciato a farlo molti anni fa, quando abbiamo stabilito quel contatto che non abbiamo interrotto più. Tra di noi era sufficiente uno sguardo, una parola,…

Con questo racconto partecipo al concorso Racconti da spiaggia, indetto dal team di Webnauta. Che c’è di speciale? Il tema è libero ma i racconti devono contenere sei parole chiave decise dal team (scoprile sulla pagina di Webnauta) ed essere di lunghezza inferiore alle 10.000 battute. Siete pronti a tuffarvi nel mio “racconto da spiaggia”? Buona lettura!   Bernardo da Limoges Il corpo ha ceduto le armi, privo di qualunque intenzione. Galleggio, come una zattera in mezzo al mare. Dove sono? Cosa mi stanno facendo? Sposto una gamba in cerca di confini che non riesco a percepire. Guardo e non vedo, ascolto senza comprendere. Appoggio una mano sul ventre, per alleviarne il bruciore. Dovrebbe borbottare, invece tutto tace. Persino la gotta che mi tormenta da tempo è svanita e non sento più il dolore alle ginocchia. Sono forse guarito? Intorno a me non vi è calore né frescura. Una calma…