Sotto il pesco, buona Pasqua

Sono ore di pioggia incessante, che ancora una volta ha messo in ginocchio città e paesi, seminando terrore e morte.

Scrivo al riparo della mia casetta di campagna, e là fuori, sotto il pesco, c’è la panchina che abbiamo costruito con il legno antico della casa vecchia. Un legno che sa di mani, di fatica e di tempo che insegna.

Ha le gambe storte e la schiena ricurva, ma non si stanca mai di accogliere qualcuno. La pioggia l’ha resa più bella: sulla sua seduta i petali rosa del pesco si sono adagiati, scossi dal vento forte, uno dopo l’altro, come pensieri leggeri.

Le margherite del prato che si stende ai suoi piedi si stanno ripiegando su se stesse, come se volessero proteggersi, o forse solo riposare un momento, stanche di tanta acqua.
Tutto sembra fragile e tenero nello stesso tempo. Di che altro ho bisogno?

Di pace e serenità per tuttə. Di una Pasqua che regali un attimo di respiro a chi è sotto le bombe. E magari anche qualcosa di più: la fine delle guerre.
Una Pasqua con troppe ferite intorno, e troppi gesti plateali che sembrano troppo poco autentici.

Guerre, alluvioni, esodi: sono notizie che pesano sul cuore. Sento mancare la leggerezza, la forza. Mai la speranza.

Per questo oggi i miei auguri sono tutti per voi, care Volpi.

Sotto il pesco, Buona Pasqua!

A chi ha perso qualcuno, o qualcosa, e continua a vivere nonostante tutto, con dignità, in silenzio.
A chi si sveglia stanca, a chi dorme poco e male, a chi soffre restrizioni ma prova lo stesso a preparare con amore una colazione, un gesto, un pensiero da donare, perché non vuole smettere di amare.

Auguri a chi cammina sul ghiaccio – quello vero e quello simbolico di tutte le Volpi – scegliendo di restare umanə.
A chi ha cura della bellezza, quella interiore, che a volte ti sembra inutile, che pensi che nessuno la noti, e invece no. Si vede. Perché è come una luce che ti porti dentro, e che continui a rinnovare con i tuoi gesti, i tuoi pensieri, le tue parole.

Auguri anche a chi alla bellezza esteriore ha sacrificato tutto. Che tanto, prima o poi, sfiorisce anche quella. Come il mio pesco. E poi che farai, quando ti sarai persa?

Auguri a chi sceglie di restare sé stessa, imperfetta, vigorosa, autentica.

Auguri di ritrovarci nuove. Di non lasciarci indurire dalla vita e dalle sue curve, talvolta entusiasmanti, talvolta troppo pericolose.

Auguri di poter tenere sempre aperta la porta del cuore. Di essere in grado di prenderci cura, se non della nostra speranza, almeno di quella degli altri. Che anche questa è una forma di amore.

Auguri, allora. A modo nostro. Con i vetri umidi di pioggia.
Sotto il pesco sfiorito, che presto mi regalerà i suoi frutti.

Buona Pasqua, care Volpi!